Di cuori e Matrioske.

Margherita ha due cuori e una figlia fatta a Matrioska, che ora la tiene stretta a sé e ora la allontana. Da fuori pare una sola, ma avvicinandosi e guardandola con attenzione ne trova tante. Lì dentro a quel corpo che cambia e ha ormai fattezze da donna, ci sono una varietà di facce e pezzi di formato variabile. C’è una ragazza che ha fretta di crescere, una donna che vuole tornare bambina, una bellezza che pulsa per sbocciare, una timidezza velata, infranta da qualche indomito slancio di coraggio, una curiosità vivace, una mollezza demoralizzante, un’intelligenza luminosa, una stupidità disarmante, … Continue reading Di cuori e Matrioske.

In questi giorni.

In questi giorni ha celebrato la fine della scuola con gavettonata, pranzo al kebabbaro, festa al Laser Park e pigiama party annesso, pranzi e uscite varie, uno studio parsimonioso, alternato a dichiarazioni d’ansia, stemperato da qualche liberatorio “Va come deve andare, vero?”  Dice con orgoglio “Esami non vi temo”, poi dichiara di non potercela fare, soprattutto a studiare così tanto e alla fine si arrende a uno studio fitto di un’ora al massimo inchiodata al tavolino, che non è impresa da poco per chi ha la concentrazione media di un moscerino. Negli ultimi giorni si è prodigata in calcoli continui … Continue reading In questi giorni.

Sguardi antichi.

E poi ci siamo io e te su questo tappeto verde, sedute a guardarci. “Raccontami qualcosa di bello, dai, facciamoci le confidenze” “Mamma, mi fai ridere, quanto sei antica, quando dici così” E’ vero, in questo posto sai, ci sono le radici della mia anima. Qui mi sento a casa, anche se oggi questi muri odorano di nostalgia, di muffa e umido che ristagnano e portano a galla pensieri lontani e sguardi antichi. Qui mi ricordo delle confidenze fatte a mia mamma, di quella complicità che in estate era ancora più facile, di quelle parole spiegate al sole oppure in … Continue reading Sguardi antichi.

Il maestro dei toni di grigio.

La tentazione dei bilanci arriva con la primavera, la fine della scuola, con un tempo di passaggio. E’ vero che il tempo è una invenzione e un’entità fluida, eppure, la fine di un anno porta a voltarsi indietro e chiedersi: “E quindi?”. Se ripenso a me, vedo una persona ripiegata su doveri, incastrata tra impegni obblighi e costrizioni fittizie. Con un senso molto rigido di traguardi raggiunti oppure no, valgono solo il nero e il bianco, nonostante l’età, il fatto o il non fatto, senza mezze misure e sconti plausibili. Eppure ho in casa un maestro di bilanci in attivo, … Continue reading Il maestro dei toni di grigio.

Libri e labbra rosse.

Aveva caschetto nero, occhi piccoli e vivi, labbra di un rosso sfacciato e un amore smodato per la poesia e i Promessi Sposi. Amava smodatamente anche noi. Goffi e incompleti, acerbi ed immaturi, ci accoglieva così senza rifiniture e non si poteva non abbassare le difese di fronte a quello sguardo avvolgente. Parlava e prestava uguale attenzione a tutti. Anche a Sergio Allemandi, che consideravamo non troppo intelligente, eppure si fermava per lui, lo chiamava alla cattedra e gli leggeva Pianto Antico per fargli assaporare ogni passaggio di quel dolore paterno. Voleva fargli sentire la potenza della poesia che parla … Continue reading Libri e labbra rosse.

Vite appese.

Ieri sono andata in tintoria. Ci vado raramente, giusto ai cambi di stagione e sempre nella stessa da anni. E’ piccola, a conduzione familiare e abbastanza comoda. Ha un bancone sempre uguale a se stesso: il barattolo per raccogliere offerte per il canile di Collegno e una bellissima cassa d’epoca con apertura a manovella. Quei pochi particolari l’hanno resa da sempre un luogo familiare. E’ cosi la tintoria di Corso Francia, immutata nel tempo, negli arredi, nelle grucce, nell’odore del lavaggio a secco. Ci vado perché mi ricorda mio papà. Perché il proprietario mi conosce da quando ero bambina, e … Continue reading Vite appese.

Punti fermi.

Mi aspetta. So già di trovarla con la sua collana di perle e il foulard amaranto, il borsino a tracolla, concentrata in un ultimo giro ispettivo della casa. A mettere in ordine non si sa bene che cosa. Suono, le chiedo se è pronta perché possa rispondermi di sì, perché possa sentirsi puntuale, perché possa avvertire quel senso di approvazione che era solita dare lei, che ha fatto dell’insegnamento la bussola della sua vita. “Dici che andrà bene?” “Ma certo, non ho dubbi.” Sono io ora la parte rassicurante, la sponda d’appoggio. Ho imparato in questi anni a credere senza … Continue reading Punti fermi.

Dialoghi ininterrotti.

Mi guardi e vedo che indaghi nei miei occhi. Mi chiedi “cosa c’è oggi?” e in quella domanda c’è una carezza per qualche fatica che trapela. Mi parli e mi chiedi se mi tratti bene, abbastanza, e una domanda come questa supera di gran lunga una qualunque dichiarazione d’amore. Mi chiedi se sono felice. Se do aria ai pensieri, se le tue parole mi stancano, se le tue attenzioni mi scaldano. Renditi felice se puoi. Me lo sussurri. Me lo ricordi sempre. Fai bene a prenderti cura di me, instancabilmente, anche adesso. Aprile è il nostro mese, sono trenta giorni … Continue reading Dialoghi ininterrotti.

Uscire allo scoperto.

Sarà la spossatezza della primavera, questo cambio repentino di tempo che determina umori fluttuanti, sarà l’approssimarsi di un’anticipata crisi di mezza età anche se la mia amica Chiara mi etichetta ancora come una QQ (Quasi Quarantenne), sarà che è troppo tempo che non mi occupo più di comunicazione o public relations, che fanno tanto anni ’90, che dovrei rileggermi De Saussure e la sua arbitraria unione di “significato” e “significante”, ma ultimamente, e forse neanche troppo ultimamente, non so come spiegare un’effettiva, ben riconoscibile, incapacità relazionale. Oggettiva, inequivocabile. Si acutizza particolarmente se il destinatario del messaggio va dai 13 ai … Continue reading Uscire allo scoperto.

Amiche.

Federica è un pezzo di vita. Ama il cibo, le tovaglie intonate ai bicchieri, gli animi delicati, la giustizia e la delicatezza dei pensieri. Non si dà mai per vinta e risiede qui la forza del suo andare. Crea sogni, li disfa, poi li ricuce, si arrabbia, si infiamma, e poi fa pace. Nella gioia del fare cerca il suo essere, ha doni nascosti dalla parte del cuore, raccoglie cani per strada e questa storia dell’invecchiare non la preoccupa più di tanto. Perché sa guardare lontano, oltre i progetti infranti e ama in modo incondizionato, generoso, mai restio e titubante. Accetta … Continue reading Amiche.