Passeggiavano in una tiepida mattina domenicale, nella Torino degli anni ’40. L’una stringeva l’altra trattenendo il fiato, a voler bloccare quelle parole in uscita, a richiamo di quel padre austero. Sono sempre state così, vicine e strette, in una tensione complice, in una premura protettiva. Camminavano bambine, non sapendo che si sarebbero destinate uno spazio d’amore esclusivo. Ininterrotto. L’una, figlia, sorella, poi madre, naturalmente mamma. L’altra devotamente figlia e sorella, sempre sorella, tacitamente mamma. L’una forte, libera, autonoma, schiva, eppure tanto friabile. L’altra emotiva, cagionevole, delicata, ma intimamente solida. E’ voce d’infanzia questa foto. Ma racconta il presente. Di chi si sostiene, guidato … Continue reading Sorelle.